2x1.

Nosotros los escritores, no vivimos para escribir ni nacimos para ello.

Nosotros los escritores, "morimos para escribir". Porque en cada oración un sentimiento nos abandona, porque en cada párrafo una parte de nosotros ha muerto y renacido en forma de símbolos y letras. Cada escritor tiene un estilo pero todos tienen algo en común, todos morimos para escribir.

Después de todo que seria de un escrito sin algo de humanidad que lo conforme, la misma humanidad que un escritor desprende al crear su obra maestra, la misma humanidad que parecen carecer  estos tiempos actuales donde el costumbrismo se pierde entre las calles del modernismo.

Y dicen que la esperanza es lo ultimo que se pierde, pero terminaremos lamentando muchas mas muertes esperando un cambio que tal vez nunca ocurra.

Esperando una sociedad que no sea esclava de un libro o de leyes que solo son favorables para una clase.

¡Que plaga mas grande! es la sociedad en la cual  vivimos donde la verdad es aun  mas escasa que la comida, llena de gente de que afirma lo que es malo y lo que es bueno.

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Liberty.

La libertad. ¿Que es la libertad?. ¿Realmente somos libres?, Pienso que no, después de tantas guerras por tratar de ser independientes, después de tantos conflictos civiles. Luego de tantas muertes en nombre de esta, seguimos siendo. Un error. Una falla en el proyecto de la creación humana. A lo mejor nuestro creador no es del todo perfecto. Destacando que nos hicieron a su imagen y semejanza. Despues de todo que es mas imperfecto que un ser humano?.

Somos seres perfectamentes imperfectos.

Si dejas a 2 animales, de la misma especie por un gran tiempo juntos,  Que pasaria?. Pues obvio. Al regresar conseguiriamos crias de esos animales.

Pero si dejas a 2 seres humanos juntos, por mucho tiempo, al regresar. Solo conseguirás a uno de ellos.

La humanidad es un proyecto que fracaso, una medicina que resulto ser peo
r que la enfermedad. Somos seres egoístas llenos de materialismo inútil.

No se si habrá salvación para la raza humana. Pero lo que si se es que no pienso dejar de ser libre. . . No digo que apoyemos el libertinaje, pero lo que si digo es que no debemos dejarnos gobernar por un libro, ni por un sueldo.

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No, no se puede.

Mis ojos fueron abriéndose y majestuosamente estaba ella allí tan indefensa, hermosa y angelical sus ojos color miel, me devolvieron a la vida si esa vida que se fue junto con ella cuando se marchó, mis ojos no podían creer lo que veían, una lagrima salió recorriendo mi rostro una lagrima de esperanza, de tranquilidad, inmediatamente me abalance hacia ella para abrazarla seguí hasta que caí al suelo este se volvía infinito y negro, era como un abismo me dirigía hacia la luz y..

Entonces desperté y percate que era un sueño, después de todo no se puede hablar ni ver a los muertos.

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Mentalmente Incapaz.

Sí, soy mentalmente incapaz de definir quién soy, o quien no soy,


Soy mentalmente Incapaz de sentir algo por una persona por mucho tiempo, La rutina me rodea cada segundo que pasa. La monotonía de los mismos chistes viejos y frases triviales hacen que mi cerebro se retuerza como lo hizo Hitler al llegar al infierno y ver a todos los judíos allí :v



“El ver es engañoso, soñar es creer, está bien el no estar bien”.

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Otra vez hoy.

Aquí estoy, vulnerable. Nunca he querido ser figura frágil, más nunca he dejado de serlo. Todo por no tener la capacidad de animarme a mí mismo y emprender. Consciente de mis fallas y renegando las cosas de la vida, ando ebrio de soledad; hundido en un vicio que descarrila el porvenir. Aquí estoy, siendo esclavo de una rutina que no me atrevo a abandonar, pero que tampoco me hace feliz. Aquí estoy, solo con mis amigos que oyen lo que hoy escribo; Sino fuera por su diversidad de personalidad sería más difícil los días sin nadie que comprenda lo que tengo que decir. Qué difíciles son los días sin alguien que ayude a mitigar la pena! ¡Qué vulgar es no tener independencia emocional! Hoy sólo soy un idiota buscando demostrar de que soy alguien especial. Hoy sólo soy un miserable buscando cazar a quien encienda la chispa que ya perdí. Ya no hay quien quiera saber qué tal estuvo mi día. Ya no hay quien quiera saber si las sonrisas que pinto en los demás no son más que la proyección de mi máscara contenta. Temo estar encarnando a un estúpido payaso que ríe por fuera, pero que por dentro tal vez está vacío. Temo haber perdido el impulso de vivir. Hoy sólo estoy yo y ebrio de soledad fumo buscando desbaratar, además de mis pulmones, mi ridículo corazón.

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